Тычина Марина Александровна родилась 24 марта 1968 года в г.Полоцке, затем в 5-летнем возрасте переехала с родителями в г. Новополоцк, где живёт и сейчас. В школе №8 получила среднее образование, затем закончила в г. Полоцке СПТУ №2, работала швеёй. В настоящее время работает в ГУО «Социально-педагогический центр г. Новополоцка» в должности кастелянши. Публикация в этом сборнике – её дебют. Является членом народного литературного объединения «Наддзвінне».

Хотя друзей привычен круг,

И что без всяческих причин

Тебя забыл твой лучший друг.

 

Бывает так, что нет мечты,

Хотя тобою выбран путь,

И ты идёшь среди толпы,

Зажав печаль в изгибах губ.

 

Бывает так, что разум спит,

Порой усталость верх берёт,

А твой уставший «индивид»,

В мозгу копаясь, ищет брод.

 

Бывает так, что ложь свята,

И правде закрывают рот:

Она у каждого своя,

А не совсем наоборот.

 

Бывает так, что стынет кровь,

И хочется от всех бежать,

И заново, родившись вновь,

Всю жизнь свою переписать…

Благодарю…

 

Благодарю я матушку-природу

И щедрую весну благодарю

За то, что в мир пришла я, на свободу,

Раскрылась, как подснежник на ветру.

 

За тёплые деньки, дожди и грозы

Я лето, как всегда, благодарю,

За радость и за пролитые слёзы –

За всё ему «спасибо» говорю.

 

За смену красок осени печальной

Я говорю всегда: «Благодарю»,

Когда бегу по лужицам хрустальным,

Покрытым льдом, к седому ноябрю.

 

Благодарю крещенские морозы

И ярые метели в феврале,

Когда на стёклах расцветают розы

И чай душистый в чашках на столе…

 

Но вновь придёт весна в рожденье новом,

Подснежником качнувшись на ветру.

И кто-то, как и я, промолвит снова:

«Весна, тебя за всё благодарю…»

 

 

***

 

Когда-нибудь и я уйду –

Придёт моя пора,

И бренность высушит мою

Могильная чадра.

 

Заманит сложностью своей

Космическая даль

Уйти навечно от страстей,

Укрытых под вуаль.

 

Закроет пеленой глаза

Невидимая сеть –

Заставит молния-гроза

Смиренно умереть.

 

Пишу стихи я, как в бреду,

Несвязною строкой…

Когда-нибудь и я уйду

В неведомый покой…

 

 

***

 

Надо мной ночью ангел парил,

Меня крыльями он одарил.

Мне приснилось: лишь солнце взошло,

Как я с ним становлюсь на крыло.

Будто это не сон – наяву

Я взлетаю сама в синеву,

Будто крылья мне с детства даны,

Чтобы видеть просторы страны,

Чтобы верить умела, мечтать

И сумела, как птица, летать.

А проснулась – и ангела нет.

И пошла я… готовить обед.

 

 

***

 

В забытом зеркале старинном

Пометы давней суеты.

На полке книги рядом длинным

Глядят, тоскуя, с высоты.

Вдруг из-за стёкол книжной полки

В дремотной заводи тиши

Раздался голос чей-то колкий

Ко мне с мольбою: «Не пиши!»

Что, мол, поэту не понятен

По-женски странный мой язык…

И я покрылась сеткой пятен –

Мне стало стыдно в этот миг.

Во мне вдруг совесть встрепенулась,

Повергла в муки бытия,

На землю я с высот вернулась,

Ведь там была поэтом я.

 

 

***

С. Соколову-Воюшу

 

Он обсуждал меня не раз,

Себя представив в роли вещего.

Я поняла без лишних фраз –

Мне на Парнасе делать нечего!

 

Твердил: «Есть рифма, но не та»,

Что я из «здешних» лишь по паспорту.

Была в нём логика проста,

Слова подобны были рапорту.

 

Ещё «сапраўдны» пел о том,

Что в тех стихах «не патрыётка» я.

И я ходила с тем «клеймом»,

Была «не тая і нялоўкая».

 

«Душа за нацыю балiць! –

Он говорил. – Ты ж – ненадёжная»...

«Сябрук» живёт на Уолл-стрит*,

А мне по сердцу – Молодёжная**.