Нарадзіўся  21сакавіка 1941 г. на Полаччыне.

Па прафесіі  інжынер-механік. Амаль усё працоўнае жыццё прайшло   на Полацкім мясакамбінаце. Працаваў інжынерам-механікам, галоўным  механікам, галоўным  інжынерам. З 2001 года – пенсіянер.Жыве ў горадзе Полацку

«Не для нас тишина и покой…»

 

Ностальгия

 

Память бережно нам возвращает порой

Всё, что с детства душа сохранила,

И, взяв за руку, верно ведёт за собой

По местам, бесконечно нам милым.

И встают, и встают, словно титры в кино,

Те названья покосов и пашен,

Что оставили нам по наследству давно

Наши деды и прадеды наши:

Чёрный мост, Красный луг, Панский бор и Кичи,

Гришкин хутор, Загать, Тавалино,

И речушка Песчанка, где били ключи,

Где мы в детстве ловили налимов.

Через Оболь-реку – пешеходный мосток

По дороге к родимому дому,

И тропинка во ржи режет наискосок

Поле бывшего аэродрома.

И так хочется вновь прошагать босиком

От Орлова до самой Речицы

По колючей траве старым тем большаком,

Что проложен по воле царицы.

Никому не дано повернуть время вспять –

Здесь с тех пор всё вокруг изменилось.

Только память поможет вернуть нам опять

То, что с детства в душе сохранилось…

 

Ты всегда молодой…

 

Древний город над древней рекою Двиной,

Сколько бурь и невзгод пронеслось над тобой,

Но опять и опять соловьиной весной

Расцветаешь,мой город, мой Полоцк родной.

 

Ты гордишься своею седой стариной,

Ты гордишься соседством с могучей Двиной.

Вы веками смотрели друг другу в глаза,

Вы сроднились навек, разлучить вас нельзя.

 

И в январский мороз, и в апрельский разлив

Монументом стоишь, величав и красив.

Ты в лихие года честь свою сохранил,

Перед вражьей ордой головы не склонил.

 

Древний город над древней рекою Двиной,

Каждый день мне приятно встречаться с тобой.

Ранним утром, и днём, и вечерней порой

Ты прекрасен всегда и всегда молодой.

 

Даугава-Двина

 

От Валдайских высот до Балтийских низин

Проложила свой путь средь лесов и равнин:

Три народа навек породнила она –

Королева всех рек Даугава-Двина.

 

А названье ей дал древний балцкий народ,

Помолившись богам, отправляясь в поход.

Проходили года, и по двинской воде

В гости к грекам варяг приплывал на ладье.

 

Сколько лет пронеслось и сложилось в века!..

Что прожить довелось – помнит только река.

Летом била гроза, мучил холод зимой,

Ей себя защищать приходилось самой.

 

Разрывала она цепи зимних оков,

И гасилась гроза в глубине омутов.

Злым пожарам пути закрывала собой

И поила людей животворной водой.

 

Иногда буйный нрав проявляла Двина,

И ревела тогда, и стонала волна.

Растеряв весь свой пыл на крутом вираже,

Приплывала в залив Даугавой уже.

 

Полоцк

 

Мне нравится в час утренний весною,

Лишь солнце землю озарит собой,

Смотреть на этот город над Двиною –

Древнейший город, ставший мне судьбою.

 

Не стану я в историю вдаваться,

Основан кем он был и для чего, –

Я просто не могу налюбоваться

Церквями и соборами его.

 

Я видел много городов старинных,

Мне сложно даже их пересчитать,

Таких, как он – богатырей былинных, -

Нигде не приходилось мне встречать.

 

Возможно, это мнение предвзято,

Ведь город Полоцк с детства мне родной,

В нём всё, где ступишь, заповедно, свято,

Сама земля здесь дышит стариной.

 

Быть может, там, на берегу Задвинья,

Столетий этак несколько назад

Стояли и Франциск, и Ефросинья,

Смотрели, как и я, на город-сад.

 

А может, сам Всеслав в дни лихолетья,

Рукой железной осадив коня,

Смотрел и видел город сквозь столетья

Таким, каким его же вижу я.

 

У памятника генералу Кульневу

 

На окраине Витебской области,

Там, где бор по-над Дриссой шумит,

Символ воинской чести и доблести –

Символ славы народной стоит.

 

Здесь грядущее с прошлым встречается,

Бури-грозы идут стороной,

Время в беге своём замедляется

Над гранитной его головой.

 

Презирая капризы погодные,

Он и ныне стоит, как живой,

Окружённый любовью народною

Генерал, полководец, герой.

 

Знают имя его знаменитое

Люди даже в селеньях глухих,

Пишут песни о нем композиторы

И поэты слагают стихи.

 

Время сменит не раз поколения,

Люди тоже другие придут,

Но они, как и мы, без сомнения,

В сердце память о нем сберегут.

 

Грибная пора

 

Вот и пришла она, пора грибная,

Такая сердцу милая пора,

И я спешу, волненья не скрывая,

В лесное царство –с самого утра.

 

Спешу туда, где осень золотая

Меняет цвет кленового листа,

Где так устали, встречи ожидая

Со мной, мои знакомые места.

 

На мшистом косогоре, глаз лаская,

Лисичек россыпь янтарём горит,

А на поляне, вереск раздвигая,

Династия боровиков стоит.

 

Собой лесную чащу украшая,

Красавец подосиновик растёт,

С рождения надежды не теряя,

Что все-таки грибник за ним придёт.

 

На старых лесосеках подрастая,

Семья опят со мной свиданья ждёт,

А рядом под горой, всех удивляя,

Из-под сосны ручей-родник течёт…

 

Домой я возвращаюсь, твёрдо зная,

Что вновь не раз вернусь ещё сюда,

Где день и ночь журчит, не умолкая,

В лесном ручье студёная вода.

 

Комбинат

Воспоминания о Полоцком мясокомбинате

 

Мы приехали юные, гордые,

А нас ждал – полстолетья назад –

На окраине древнего города

Тоже юный тогда комбинат.

 

Он нас встретил чуть-чуть настороженно,

Будто сразу хотел распознать:

Ожидать от нас что-то хорошее

Или сразу домой отправлять.

 

Видно, чтобы не взять опрометчиво

На себя никакого греха,

Он раскрыл перед нами доверчиво

Кабинеты свои и цеха.

 

Вот так просто: спокойно, без паники

Мы влились в коллектив трудовой,

И с тех пор наши будни и праздники

Мы решали командой одной.

 

В наши судьбы войдя окончательно,

Он и близкий нам стал, и родной.

Здесь всю жизнь мы трудились старательно

И закончили стаж трудовой.

 

И теперь в наши ночи бессонные

Вновь и вновь, как полвека назад,

Мы – седые, смешные, влюблённые –

В мыслях едем на свой комбинат…

 

9 мая

 

В этот день на Курган, по погибшим скорбя,

Мы приходим в любую погоду

И подолгу стоим у святого огня,

Вспоминая те страшные годы.

 

И всегда льётся музыка, песни звучат –

Веселится народ в День победы.

По дорожкам ведут своих малых внучат

Ветераны, праправнуков деды.

 

Пусть их внукам вовек не придётся узнать,

Даже в снах не приснится такое,

Что нам, детям войны, довелось испытать

В то далёкое время лихое.

 

В наших душах война след оставила свой,

Амбразурами лезет из дотов.

Мы в раскатах грозы до сих пор слышим вой

Уходящих в пике самолётов.

 

По стране обелиски на взгорках стоят,

Ничего для нас нет их дороже,

Наши деды на нас с фотографий глядят,

Своих внуков намного моложе.

 

Ветераны

 

Пусть к концу приближается жизненный стаж,

Пусть причёски у нас побелели,

Всё равно нам пока ещё рано в тираж –

Мы не всё в этой жизни успели.

 

Много начатых дел надо нам довершить,

Много песен допеть недопетых.

Надо внукам помочь их задачи решить

И друзьям, и врагам дать ответы.

 

На ошибки детей по-другому взглянуть

И для них сделать что-то такое,

Чтобы нас добрым словом могли помянуть,

Нашу душу могли успокоить.

 

Мы надёжной опорою были в семье,

Всё плохое старались исправить.

И хотелось бы нам о себе на земле

Хоть какую-то память оставить.

 

Мы грустим оттого, что друзей многих нет,

Вспоминая минувшие встречи.

Мы такие, как все, только груз прежних лет

Потихонечку давит на плечи.

 

Нам не стыдно теперь за свой жизненный путь:

Мы прошли его так, как умели,

И ничто не смогло нас с дороги свернуть:

Ни дожди, ни жара, ни метели.

 

И сейчас не для нас тишина и покой,

Нам пока стариками быть рано.

Если надо тряхнуть, мы тряхнём стариной,

Несмотря, что уже ветераны.

 

Деревня

 

В лесном уголке белорусской земли,

У берега речки крутого

Стоит деревенька от шума вдали

Со странным названьем – Шматово.

 

Здесь вербы вдоль улицы вахты несут,

Над заводью чайки летают,

А там, за деревней, в соседнем лесу

Кукушки нам годы считают.

 

Здесь перед рассветом туманы встают

И росы на травы ложатся,

Весной соловьи свои песни поют,

И ласточки в небе кружатся.

 

Здесь так же, как прежде, бушует сирень

И ветер деревья качает,

Вот только меня, даже в праздничный день,

Мои земляки не встречают.

 

Не слышно людей, не поют петухи –

Деревня пустая осталась.

Кто сможет сказать, за какие грехи

Судьба ей такая досталась?

 

Горюя над долей сиротской своей,

Стоят деревенские хаты,

Обиду в душе затаив на людей,

Оставивших их здесь когда-то.

 

Но верю я: время другое придёт,

Деревня вновь к жизни вернётся,

Опять всё вокруг зашумит, запоёт

И эхом в лесу отзовётся.

 

Масленица

 

Ни мороза не страшась, ни вьюги,

Этот праздник в давние года

Созывал народ со всей округи

На веселье в сёла-города.

 

Мчались тройки, бубенцы звенели,

Развевались гривы лошадей,

Только вихри снежные летели

Под полозья розвальней-саней.

 

А на площади плясали, пели –

Светлый праздник христианский наш

Предки с шиком отмечать умели,

Всей семьёй приехав на «кирмаш»…

 

Эта их традиция святая

Возрождаться стала в наши дни –

И теперь мы, зиму провожая,

Веселимся так же, как они.

 

Зимний праздник, с чаем и блинцами,

Возвратился в наши города,

Только жаль, что тройки с бубенцами

Не вернутся больше никогда.

 

Запоздалая весна

 

Никак не установится погода –

Который день то дождь, то мокрый снег.

Давно пора сменить бы время года –

Зима же не уходит как на грех.

 

В давнишнем споре двух соперниц вечных

За призрачное царство на земле

Победа будет за весной, конечно,

Уйти придётся всё-таки зиме.

 

И снова птичьи стаи в поднебесье

Известной им дорогою прямой

Под звуки громкой журавлиной песни

Потянутся на родину, домой.

 

Весны пришедшей самый главный вестник,

Едва-едва лишь только снег сойдёт,

На полоцкой земле и на Полесье

Цветок подснежник первым расцветёт.

 

Взорвутся реки – сбросят покрывала,

От зимнего освободившись сна…

Вот только что-то слишком запоздала

С приходом долгожданная весна.

 

Законы жизни и любви

 

Когда рассвет рассеет ночи тьму

И снова солнце встанет над землёю,

Я, уходя, любовь твою возьму

И поцелуй, подаренный тобою.

 

Я пронесу любовь через года,

Не растеряю на крутых дорогах,

Мы вместе будем с ней везде, всегда,

Всю жизнь мою, отпущенную Богом.

 

Я не позволю сердцу забывать

Трель соловья вечернею порою,

Я в жизни многое готов отдать,

Лишь только б ты была всегда со мною.

 

Людская жизнь, как горная река,

Непредсказуема и быстротечна:

То нас соединяет на века,

То вдруг разводит навсегда, навечно.

 

А чтоб любовь на прочность испытать,

Готовит ей сюрпризы и препоны –

Вот потому так трудно разгадать

Законы жизни и любви законы.

 

Охотники

 

Эти люди какой-то особой породы,

Их умом невозможно понять:

Как из тёплого дома в любую погоду

Можно ехать чего-то искать?..

Видно, где-нибудь ждёт их такая работа,

Без которой нельзя обойтись,

И поэтому, только наступит суббота,

Дома их никого не найти.

С рюкзаком, патронташем, ружьём зачехлённым

На машине, пешком – ну кто как –

Отправляются в лес, всё ещё полусонный,

Не разбуженный лаем собак.

Начинается гон… Эту музыку слушать

Не устанут они дотемна.

Стонет лес… Песня гона то громче, то глуше,

То уходит «со слуха» она.

Им, конечно, важны результаты охоты,

Но важнее всего сам процесс.

И они вновь и вновь с нетерпеньем субботу

Будут ждать, чтоб отправиться в лес.

 

 

Нам

 

Мой рассказ – не вымысел из книжки,

В нём лишь факты, только и всего.

Рассказать хочу я о парнишке,

А точнее, о судьбе его.

Объяснить причину не берусь я,

Мне, как многим, тоже невдомёк:

Почему остался в Беларуси

Навсегда корейский паренёк.

Две страны, две родины, два дома –

Как в себе всё это совместить?

А как быть родителям, знакомым –

Смогут ли они его простить?

И понять, что всё-таки причина

У него для этого была:

Наша белорусская «дзяўчына»

Голову вскружить ему смогла.

И она, девчонка-недотрога,

Предпочла другим своим парням

Скромного, росточка небольшого,

Паренька с фамилиею – Нам.

Поженились, жили-не тужили,

Правда, приходилось мало спать,

Ведь ему крестьяне предложили

Местное хозяйство возглавлять.

Время шло… Менялись поры года,

Здешних мест теперь уж не узнать:

Этот сын корейского народа

Агрогородок сумел создать…

В заключенье так скажу, ребята:

Этим человеком я горжусь

И безмерно рад, что он когда-то

Навсегда приехал в Беларусь.

 

 

Снег

 

Почти невесомый, неслышный, пушистый

Всё падает, падает снег,

Своей белизною, по-девичьи чистой,

Он радует, радует всех.

На плечи прохожих, их головы, лица

Ложится фатой кружевной,

Как будто решил поиграть, порезвиться,

Людей украшая собой.

 

На ветви деревьев гирляндой красивой

Он лёг по лесам, по борам,

По чистому полю позёмкой игривой

Несётся, послушный ветрам.

 

Он в танце весёлом закружит, запляшет,

Метелью пути заметёт,

В деревнях и в сёлах сугробами ляжет

И зиму с собой приведёт.

 

Посланец небесный, прими благодарность

От всех, кто живёт на земле.

За то, что приносишь нам зимнюю радость,

Спасибо, спасибо тебе!

 

 

Дороги

 

Дороги, белорусские дороги,

Вдали от трасс, среди лесов, полей,

Всегда вы были нищи и убоги –

Дороги малой родины моей.

 

Растерзаны осенними дождями,

Изранены глубокой колеёй,

Никто на вас внимания годами

Не обращал ни летом, ни зимой.

 

УАЗик мой из тех машин немногих,

Что не боится трудностей любых,

Но даже он, форсируя дороги,

Порою люто ненавидит их.

 

Как дикий зверь, рычит мотором, злится,

Промоину завидев вдалеке,

И про себя, наверно, матерится

На непонятном людям языке.

 

«В сердцах» клянут дороги пешеходы,

Водители тем более клянут.

Проходят дни, бегут недели, годы,

А воз, как в басне, и поныне тут.

 

Законы жизни нерушимы, строги,

Но и они меняются скорей,

Чем наши белорусские дороги –

Изгои малой родины моей.

 

 

 

Слово об отцах

 

Есть песни о том, как белеет пороша,

О том, как рассветы встают,

А вот об отцах наших песен хороших

Сегодня почти не поют.

 

Что ж с нами такое могло приключиться?

Ведь с детства мы в сердце своём

Храним их родные, любимые лица –

Чего же о них не поём?

 

Неужто для жизни на нашей планете

Мужчины не так уж важны?

Но ведь кроме мам всем детишкам на свете

Их папы не меньше нужны.

 

И позже по жизни подросшему сыну

Скорее отец, а не мать,

Сумеет помочь превратиться в мужчину,

Чтоб в будущем папою стать.

 

Есть мненье: мол, многим отцам не до деток –

Работа, охота, друзья…

Лишь только глупец мог придумать всё это,

А глупому верить нельзя.

 

Естественно, матери мягче, нежнее,

Все чувства у них на виду,

Отцы, к сожалению, жёстче, грубее

И скрытней, себе на беду.

 

И всё ж я прошу всех открыто и прямо:

Старайтесь быть с ними добрей,

Ведь все мы отцам точно так же, как мамам,

Обязаны жизнью своей.

 

 

Сон

 

Мне снится всё один и тот же сон,

Что снова я и молод, и силён,

Высок, и строен – просто Аполлон –

И, что греха таить, – опять влюблён.

 

Упругою походкою своей

Я меряю простор родных полей

И, с каждым шагом сокращая путь,

Спешу на дом родительский взглянуть.

 

В том домике на берегу реки

Живут мои родные старики,

Вокруг дома соседей и друзей

Пока ещё живой деревни всей.

 

И я таю надежду, что опять

Меня там встретят и отец, и мать.

Повяжет мама праздничный платок

И тихо скажет: «Здравствуй, мой сынок!»

 

Засуетится вдруг, слезу смахнёт,

Растопит печь, нажарит, напечёт,

Отец «домашней» рюмочку нальёт,

И за столом беседа потечёт…

 

Звонит будильник – прочь уходит сон,

Мне истину опять напомнил он:

Нам забывать родителей своих

Не следует ни мёртвых, ни живых!

 

 

Итоговый отчёт

 

Придётся нам на склоне наших дней

(Они, увы, уже не за горами)

Перед собой и совестью своей

Держать ответ за сделанное нами.

 

На чаши символических весов

Положим мы творимое годами,

Чтоб все итоги жизненных часов

Предстали перед нашими глазами.

 

Перед собой не покривишь душой,

И каждый это знает-понимает:

Кто с поднятой уходит головой,

А кто, напротив, глаз не поднимая.

 

Кто слабых никогда не обижал,

Клеветниками не был окружённый,

Людей за истину не осуждал,

Тот совестью не будет осуждённый.

 

Кто силам зла по жизни помогал,

Кто сам творил для ближних что-то злое,

Умом своим всё это понимал,

Такой не сможет обрести покоя.

 

Мы в эту жизнь пришли, чтобы творить,

И за дела свои всегда в ответе.

Отчёт держать за промахи свои

На этом и на том придётся свете.

 

 

 

 

Возвращение

 

Вот я снова вернулся в свой край дорогой,

Где меня каждый помнит и знает.

Рожь под солнцем стоит у дороги стеной –

Колосками мне щёки ласкает.

 

Радость бьёт через край – мне её не унять,

Сердце выскочить вот-вот готово –

После долгой разлуки спешу я опять

На свиданье с деревней Шматово.

 

Сколько вынесла ты, деревенька моя,

Сколько раз на себе испытала

И жестокость людей, и свирепость огня,

Но всегда, возрождаясь, вставала.

 

У тебя, как у всех, есть свой жизненный век,

Только верю я мудрости древней:

Если будет здесь жить хоть один человек,

Будет биться и сердце деревни.

 

А коль всё же не станет деревни моей,

Для потомков я память оставлю:

Чтоб они иногда вспоминали о ней,

Я на месте её крест поставлю.

 

И табличку прибью, чтоб прочесть все могли

Завещанье её слово в слово:

«Всяк пришедший сюда, поклонись до земли,

Помолись за деревню Шматово!»

 

 

 

Ода женщине

 

В годы далёкие маленькой девочкой

В гости приехав, любила она

В тесной компании с бабушкой, с дедушкой

Поговорить, посидеть у окна…

 

Время прошло чередой переменчивой,

Всё повторилось, но только одна

Жизнь повидавшая, взрослая женщина

Молча сидит у того же окна.

 

Нет на красивом лице её радости,

Грусть затаилась в усталых глазах.

Вечная спутница горя и жалости,

Робко дрожит на ресницах слеза.

 

Что она в жизни хорошего видела,

Женское счастье спасая своё?

Вроде, сама никого не обидела,

Что же судьба обижает её?

 

Доброй с рожденья душой наделённая,

Мамой заботливой, нежной была,

Лучшие чувства, в себе сохранённые,

Дочке любимой своей отдала.

 

Может быть, в жизни её кто-то встретится,

Кто-нибудь в дверь постучится ещё,

Счастьем глаза её снова засветятся,

Чувствуя рядом родное плечо.